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Le jardin est couvert d'or et scintille au soleil d'automne...
Les feuilles que novembre fait choir sont une manne que je ratisse avec délice. Un trésor dont je recouvre les massifs comme d'un édredon de brocart précieux.
Il n'y a pas de tristesse aux feuilles qui tombent.
Elles meurent pour nourrir.
Et me voilà riche...
Riche de ça aussi...
Le compost est bien mûr...
Alors ce matin, j'ai vidé mon coffre d'or noir pour l'offrir à la terre
Elle le vaut bien.
"Pour prix des soins que je leur donne,
Mes arbustes reconnaissants
Et des printemps et des automnes
Me prodigueront les doux présents."(strophe librement détournée de Antoine Vincent Arnault - Au maître d'un jardin)
"Ô trop heureux qui peut connaître
La jouissance de cueillir
Le fruit que ses soins font mûrir,
La fleur que ses soins ont fait naître !
Toujours la terre envers nos bras
S'est acquittée avec usure.
Qui veut s'éloigner des ingrats
Se rapproche de la nature.
Ne craindre et ne désirer rien,
Être aimé de l'objet qu'on aime,
C'est bien là le bonheur suprême ;
C'est le sort des dieux, c'est le tien."(La suite de ce poème était trop belle pour que je vous la taise)
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